Em espera

O que me causa hoje encanto?

E tanto espanto?

Ele, claro.

Ele?

Ah, ele é poesia sem linha nem rima,

em pura prosa

que conta um conto que inclui um menino, uma ladeira, uma bicicleta

uma escada,

e um riso largo, muito largo...

As palavras dele se confundem com os pensamentos meus

e os meus pensamentos reverberam

e silenciam, dizendo, por fim:

“Não é certo, mas também não é errado.”

Moralidade, oralidade, idade, dade, de, e...

Não é errado, mas também não é certo.

Porque, no limite do que é possível, há o encontro

de duas almas, duas histórias, duas vidas,

aflorando a minha alma, a minha história, a minha vida.

E se reflete nele um eu que eu queria ser. Mas que se fosse não o seria.

Pois,  entre eu       e       ele

são tantas as distâncias,

que juntas dão a volta ao mundo

e nos colocam naquele mesmo lugar

em convergência.

Repetidamente.

Na sua ausência, ele permanece

nas idéias e pensamentos

acerca do tempo que passou e da experiência que ganhei.

O mesmo tempo que me tornou aquilo que nos aproxima,

sendo aquilo que também nos afasta.

A experiência me permite a ingenuidade.

Nele, só a ingenuidade lhe concede a experiência.

Pudera ter-me sem ele de volta,

pois impossível agora é conviver com a efemeridade

da memória

de um momento em prosa

Que, por ser eterno, sinto já acabou.